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    没有语音。

    只有一行字。

    简简单单的一行字，安静地躺在屏幕中央。

    “石头的记忆，被阳光唤醒；你的触摸，让它记起了森林。”

    穆勒的瞳孔，在那一瞬间剧烈地收缩。

    呼吸，停滞了。

    时间与空间的概念，在看到这行诗的刹那，被一股无法形容的力量彻底抽离。

    那不是电流，不是暖流。

    那是一枚钥匙。

    一枚由文字铸造的、穿越了六十多年时光的钥匙，精准地、不带一丝烟火气地，插进了他灵魂深处那把早已锈死的锁孔里。

    然后，轻轻一拧。

    轰然开启的，是一个被他自己尘封遗忘的世界。

    德国。黑森林。

    祖屋旁那道古老的、长满了湿滑青苔的石墙。

    午后的阳光，穿过浓密高大的冷杉树冠，变成一片片破碎的金箔，洒在粗糙的石面上。

    一个七八岁的金发男孩，伸出小小的手，用稚嫩的指腹，一遍又一遍地抚摸着那些冰冷、坚硬、又带着生命湿润感的石头。

    他能闻到石头上青苔的气味，混杂着雨后泥土的芬芳。

    他能感觉到石头内部的某种“记忆”。那是关于森林的记忆，关于风的记忆，关于漫长岁月的记忆。

    那种对自然、对材料、对时间最质朴的敬畏与好奇，如同种子，在那一刻埋入他的心底。

    正是这颗种子，最终长成了参天大树，支撑着他走上了建筑学的神坛。

    那是他的“初心”。

    可现在，他几乎已经想不起来“初心”这个词了。

    普利兹克奖评委会**。全球建筑界的泰山北斗。行走的世界建筑活字典。

    一个个头衔，一层层光环，将他包裹得密不透风。

    他的名字与无数宏伟的建筑绑定，他的意志决定着行业风向的变迁。

    他变得权威，变得坚硬，变得……麻木。

    他已经太久没有用指腹去感受一块石头的温度，太久没有为一种纯粹的结构而心跳加速。

    他习惯了评判，习惯了审视，习惯了用理性的标尺去丈量一切。

    那颗初心，早已在功成名就的漫长岁月中，被磨损，被遗忘，被厚厚的壁垒封存。
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