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    火种虽止燃，但肉身已被微量淬炼，伤口流血减缓。他能感觉到，那缕火种仍在体内沉眠，只待下一次生死压迫，再度爆燃。

    三百步外，荒村边缘，一座木屋孤零零矗立在血雾尽头。

    他必须走过去。

    真元初基微弱如风中残烛，体力急速下滑。每走一步，左腿都像踩在刀尖上。残剑拄地，支撑着摇晃的身躯。他不敢回头，双目死死盯着狼群。

    狼群未动。

    它们在等，等他倒下。

    楚寒一步步后退，脚步踉跄，却未停。血雾中，他的身影如一根不肯折的铁脊，缓缓挪向木屋。

    直到一道佝偻身影从雾中走出。

    老人披着灰褐麻袍，背负药篓，满脸风霜，眼神却深不见底。他缓步走近，从篓中取出一包草药，递出。

    “止血的。”声音沙哑，像砂石磨过枯木。

    楚寒没接。

    他盯着老人，右手仍握残剑，指节发白。

    老人也不恼，将布包放在冻土上，目光落在楚寒右手指节与残剑裂痕上，眉头微皱。

    “小子，”他低语，“你身上有股死气……像被封了九重的东西。”

    楚寒瞳孔微缩。

    死气？封印？

    他想问，却张不开口。记忆残缺，言语如锈。

    老人没等他回应，转身离去，背影很快被血雾吞没。

    楚寒低头，看着那包草药。

    他没去捡。

    而是弯腰，用残剑挑起草药，收入怀中。动作僵硬，却带着一种不容置疑的警觉。

    三百步，终于走完。

    他靠在木屋墙边，滑坐在地，残剑横膝。血顺着左腿流下，在冻土上凝成暗红冰珠。火种沉寂，真元微弱，但他还活着。

    荒原死寂。
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